Les petites étoiles d’un futur obscur

Les petites étoiles d’un futur obscur

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Dans la pénombre de son manufacture, le calligraphe impérial préparait ses encres à brûle-pourpoint. Chaque radiation tracé sur le papier devait refléter l’harmonie impécable entre l’esprit et la main, un accord remontant à des siècles enseigné dans les écoles de l’Empire. Ses manuscrits étaient destinés à la cour, où les poèmes et les récits glorifiaient les exploits des séculaires gentilhommes. Mais cette nuit-là, dans ce cas qu’il s’apprêtait à relire son job de la veille, une étrange angoisse s’empara de lui. Les idéogrammes n’étaient plus les mêmes. Les mots qu’il avait tracés avec une minutie inégalée avaient changé d’eux-mêmes. Le psaume qu’il avait marqué sur la résultat d’un général populaire parlait dès maintenant d’un combat encore méconnu, avec lequel la aurore était inscrite… mais qui n’avait toujours pas eu abscisse. Il passa ses doigt sur le feuille, vérifia l’encre, chercha une excuse rationnelle. Avait-il mal relu son contenu ? Mais il se souvenait subtilement des signaux qu’il avait tracés. Pourtant, ils s’étaient modifiés. Il savait que certaines personnes exerçaient la divination par l’encre, un modèle d’écriture ultime où les symboles formaient des symboles venus d’un autre domaine. Il avait extraordinairement réfléchi que ces récits étaient du communauté de la croyance. Mais de quelle manière expliquer ce qu’il voyait ? Si l’encre pouvait alors changer sous ses yeux, cela signifiait que n'importe quel mot qu’il posait sur le papier pouvait être influencé par un sens indiscernable. Peut-être que le lendemain lui-même utilisait sa plume pour réécrire votre fil. Il pensa aux astrologues consultés par la cour. Certains affirmaient que seule la meilleure voyance par mail pouvait décoder secrets cachés du sort. Mais lui, il n’avait pas besoin d’interprétation. Il voyait les variations se manifester sous ses yeux. Une seule abscisse lui vint dans ces conditions à l’esprit : Si l’encre modifiait le destin, alors en se déplaçant ses dossiers, pouvait-il également retoucher le destin du condition ? Il trempa son pinceau dans l’encre, la main tremblante. Chaque mot qu’il écrirait aujourd'hui ne serait plus juste un preuve du passé. Il deviendrait par contre le natale architecte d’un avenir encore indécis.

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